Одиночество...

[trapier]

...это когда ты красишься в блондина и тебе не с кем этим поделиться.

Когда ты уже решаешься воплотить это странное нелогичное желание, которое давно таилось и вызывало законные подозрения: возможно ли это? будет ли мне хорошо? – и неожиданно записываешься в парикмахерскую просто потому, что оказался рядом и в понедельник свободный вечер.

Когда утром ты берешь с собой давно купленную ради особенного случая бутылку редкого шампанского, потому что если не такое событие достойно быть отмечнным ею, то что же? И ты таскаешь ее с собой весь день, думая, что она нагреется и растрясется, но это все мелочи, мелочи. А по пути в парикмахерскую ты покупаешь разный сыр и кладешь в пакет с шампанским, потому что это надо будет отметить, или напиться с горя, если не выйдет.

Когда ты честно предупреждаешь мастера, что ты редкий зануда и во всем хочешь понимать, как это происходит, и полтора часа тупо и нудно спрашиваешь его: вы точно помните, как мне надо? а почему такие узкие пряди? а получится так, как надо? а раньше никто не брался это сделать! а цвет будет такой, как на картинке? а вдруг мне не пойдет? а почему на фольгу? а как это называется? И мастер спокойно делает свое дело так, как он считает нужным и сверху спокойно отвечает, что все будет хорошо, а сам, наверное, посмеивается.

Когда волосы уже просохли и уложены, ты неожиданно обнаруживаешь, что тебе идет и ты сразу стал другим человеком, лучше того, кем ты был раньше. И всем нравится, и это очевидно. И ты уже по собственному лицу в зеркале видишь, что тебе идет, и что тебе нравится, и что ты очень-очень доволен и не умеешь скрывать свои эмоции, и что совсем не хочется скрывать.

Когда ты выходишь из парикмахерской, и ты так хорош собой, что вечерние прохожие головы сворачивают, и ты это видишь, замечаешь, понимаешь. И вдруг осознаешь, что дождь закончился и жизнь в общем-то еще ничего.

И тогда ты достаешь свой телефон и начинаешь листать книжку с именами. И внезапно понимаешь, что тебе некому позвонить. И не с кем поделиться этим. И не к кому завалиться с пакетом сыра и редкой и немножечко уже растрясенной бутылкой шампанского, и закричать: Ааааа! Смотри! Круто?!

Ты набираешь один номер, потом другой, но у всех своя жизнь, свои друзья и свои проблемы, намного более важные, чем радикальная смена цвета волос другого человека. И тебе приходит в голову, что ты мог бы пойти домой и спокойно выпить сам бутылку редкого шампанского, и съесть сыр. Но какая тогда разница, какого цвета у тебя волосы, если ты сам себе дорог и брюнетом.

И тогда тебе вдруг становится внезапно очень остро одиноко, и ты торопишься домой, и еще больше растрясаешь редкую бутылку шампанского, но уже не думаешь об этом. И почему-то уже в лифте тебе вдруг становится еще хуже и ты неожиданно начинаешь плакать, и у тебя есть всего лишь минута или около того, пока лифт поднимается на последний этаж.

А потом ты приходишь домой, и закрываешь дверь, и ставишь обратно редкую бутылку шампанского – будет еще повод... наверное.

Я покрасился в блондина, камрады. И я очень одинок.